Yo te amo
y tengo miedo

He sobrevivido
por mucha casualidad
y el destino no es, ya
ser por haber sido,
ya el mundo es el presente...

¿El amor
podrá ser
este cruel y
enorme dolor
que llevo adentro?
y ¿podrá ser
este hermoso amor
que siento por vos?

Amor por mí
y por vos...

el silencio de lucidez

en el fresco, tibio,
pasaje cruel
de esta locura
encuentro tanto silencio
,soportado,
temido

cual un triste encantamiento
horrible espacio de los seres
dominados

y está
en ese mismo silencio,

tu sonrisa...

el oscuro diamante
de encontrarte
sólida en tremenda
lucidez.

cada cosa nueva
que nos sucede
es un disfraz
de lo que éramos,

mentira piadosa
del amor.

el pasado original
es la pura energía
sin amor.
el dolor, la ausencia
de todo...

Por suerte
en la eternidad
siempre habrá (habido)
un momento
en el que
despertemos
(habremos despertado)

porque así
no hay cansancio
que canse
a la gente

flor muerta,
nuestro tiempo...

que se desangra aún,
con los restos
de alegría:
que no tuvo antes.

Gajo, que se pudre,
como ilusión que no nace
todavía,
nunca...


Por las calles de las piedras
el hombre caminará,
o sus restos,
y creerá entonces, algún día,
que el brillo de ellas
es cierto.

para la máquina que quisimos ser

cuando
el tiempo desaprovechado
venga a malgastarnos
las bromas más pesadas,

si no hay más tiempo...

no hay ningún sentido para
la broma...

salvo la máquina
que quisimos ser...

Para la única lectora del blog

Vos sos el árbol
que hace nacer al rayo
desde el interior,
que no le teme a la muerte,
que descubre en su vida salvaje
su corazón enorme
abrirse a los pájaros.

que...
todo lo que quiero lo quiero por vos,
mi rayo es la esperanza de tu vida
que se desvive
que se renace,
sanguinariamente,
por cada rama
y hojita de tu bello
fuselaje,
camión.

no hay asidero
en este vagón

nocturno, de los
murciélagos, que somos
porque escuchamos
más de lo que oímos,

querrás tener otras playas, bajo tus axilas
pero será suficiente
con que me des
tu espalda
y yo:
muchas
como estas
palabras.

Lo Eterno

mariposa
tras mariposa
la flor
se desvanece

y el ojo salvaje
disfruta
que lo hace

Muerte
tras muerte,
la Tierra
encontrará su camino
y el destino:

evitar siempre
lo divino.

este Lugar.

Largos han sido los botes... larguísimas las caras de la muerte, sus danzas, ...las largas canoas en el lago oscuro; ha sido la caoba sobre el agua fría en el río hueco, el lago infinito, donde los rostros han estado ...donde nadie se ha quedado, pero sin embargo aún todo persistía. Y persiste. Nadie se salvará de la gloria cuando su cara toque el fondo de barro de la tragedia, ...nadie olvidará la tragedia cerca de la gloria. Todos flotan en el lago seco, ...de las desilusiones. En las ilusiones.

Largas son las cañas y agudas, ...las que sostienen a los sentimientos adentro del corazón; quebrarlas... significó ya haber sido solamente el sentimiento. Nuestro espíritu es una hoja blanda de manteca que se sostiene sobre una cantidad inabarcable de lanzas de caña, las lanzas tienen hojas filosas y pequeñas que traspasan la manteca ante una infinitésima variación de la presión, la hoja puede correr sobre las lanzas y eso es el placer, ...tan solo los dibujos en la manteca (si la sutileza es valiosa) son los sentimientos del alma; los tajos hacen el dolor, y los dibujos poderosos dejan la hoja casi abierta, fina, a punto de separarse en el límite de la sutileza, y de la desesperación. El tamaño de la hoja aún no se ha determinado, ...pero hay una sospecha de que sea infinita (y que quizás todos formemos la única misma hoja), pero hay tajos que se vuelven y se cierran, ...como una oscuridad en la niebla, como un repentino ruido en el lago congelado, se abalanzan en sus destinos y anulan la posibilidad de que la hoja sea infinita y de que aún podamos ser todos la misma, ...y lo que queda adentro del círculo está perdido, ...está definido y en su desesperación se cae, se ensarta y se resbala por las cañas que lo atraviesan, ...esa hoja que se cae baja la caña larga y negra hasta el fondo mientras se va secando, ...es el cuerpo un poco más digno y más viejo de un pasado que la caña está por asumir, el instrumento del alma está ahora más cercano a su origen, tiene una raíz más profunda, y se retrotrae a la semilla, al brote. Las cañas nacen de un pantano difuso, ...es el pantano de los desaparecidos, el oscuro pantano de donde nada puede salir. Aquí están las cañas, ...la hoja que se mueve con cuidado, vacila y se extiende por los lados..., el dibujo en la manteca es solamente el regalo para los desaparecidos.

Página abierta

Hola,

He comenzado a escribir un libro acerca de un despertador mágico y necesito de la inspiración de cuántas más personas sea posible.
Quizás puedan sugerirme una respuesta a ésta pregunta:
¿Qué podría hacer un despertador mágico que nos interesase?

Libertad

Por detrás de los árboles verdes y oscuros del camino se ve el sol. Aún continúa acercándose el camino… y alejándose: el sol; las nubes tapándolo, el atardecer -como el destino-: sucumbiendo. La libertad.

poderes

¿Cuántos poderes hay en este mundo?

Yo veo dos.

El de la fantasía, la creatividad.

Y el de la realidad, el de la paz.

despertadores

Tiempos. Ellos.
Reglas para las personas.
Despertadores. Intermediarios
sobre el mundo.
Y nosotros, sombras
de lo que fuimos...

Sombras de lo que fuimos,
no somos quienes decimos
ser. Nosotros…
nosotros mismos,
nosotros, los monstruos
y las bestias que
despiertan y
duermen…
Los duendes.

Habremos llegado a ser mucho
cuando el cofre de lo que fuimos
no sea pesado;
y moriremos felices…

¿cuándo?
Cuando los pájaros
en la distancia
parezcan cercanos,
y los libres, los héroes
quienes fueron,
nos parezcan sinceros.

Muy alejados del tiempo
y del mundo,
a los hombres
no los queramos.

Momo

Mascarita humilde,

si es que las hacen,

tiemblan en la calle

los tambores

de tus admiradores

Se esconden en la vereda

los niños que nunca juegan

Y te persiguen siniestras

señoritas, ¡ay! si pudieras

y supieras lo que hacen

de ti...

Hubo un día que

eras hombre,

tenías tu corte

y tus escuelas,

esposas y mujeres

que te avivaran

soñadoras

Hoy la tumba

te ha dejado

sin tu boca.

Sin tu lengua

ya no cantan

los hombres

como antes.

Ahora es

tu máscara

de siglos, que anda

buscando en ésta

vida una poesía

06-11-07

Al invierno no se entra vacío

Yo busco una inspiración
Yo,
una inspiración.

Un silencio
un grito
más alto,
más profundo
que el diurno
discurrir…
que el nocturno

No hay
llamas
más altas
que el cielo.
Más amplias
que mis ojos,
no hay
imágenes…

Nada…

y sin embargo
yo busco
inspiración,
inspiración…
yo busco
más mi ilusión.

El arte, ¿Es la necesidad
de encontrar algo?
me es carnalmente
necesario…
es el último despertar a la muerte
el primer despertar
el único.

Todo el mal deliberado

Todo el mal del mundo
adquiero en éste disfraz,
atraviesa mi estrella
el espacio que no está
y en el tiempo que
se desnuda fugaz:
encuentro tu pelo
acechando
animal…

Otra vez
el silencio,
me aguarda
el final

El esperma
del mar,
me aterriza
en las olas
en la paz…

Más silencio
aguarda atrás…

espero entrar
a la libertad.

La humildad

La humildad
del que es
muy iluso
es la única
tierra de
un mundo que
se desvive
en planetas.

Anómalos seremos?

Hola, que largo y apretado verano
Habrá sido, que hoy ya es hoy.
Anómalos seremos, anómalos habremos sido.

Tanto amor ha sentido la tierra…

que nuestras animaladas

no son más que tiernas,

humildes caricias.

Nuestras anormalidades

son el eterno, normal

desperezarse

de la naturaleza.