cada cosa nueva
que nos sucede
es un disfraz
de lo que éramos,

mentira piadosa
del amor.

el pasado original
es la pura energía
sin amor.
el dolor, la ausencia
de todo...

Por suerte
en la eternidad
siempre habrá (habido)
un momento
en el que
despertemos
(habremos despertado)

porque así
no hay cansancio
que canse
a la gente

flor muerta,
nuestro tiempo...

que se desangra aún,
con los restos
de alegría:
que no tuvo antes.

Gajo, que se pudre,
como ilusión que no nace
todavía,
nunca...


Por las calles de las piedras
el hombre caminará,
o sus restos,
y creerá entonces, algún día,
que el brillo de ellas
es cierto.

para la máquina que quisimos ser

cuando
el tiempo desaprovechado
venga a malgastarnos
las bromas más pesadas,

si no hay más tiempo...

no hay ningún sentido para
la broma...

salvo la máquina
que quisimos ser...