Multiplicidad de lo uno

Las ilusiones más grandes
están formadas por desilusiones
que en su afán de no desaparecer
buscan cuál patos
la laguna que alguna vez vieron,
quizás al nacer,
florecer,
aunque hoy
hayan pasado de verdad, inundaciones
barcos, y hasta camiones.

pisando el amor
de tus pies descalzos
con mis pies, sin nada
me sumerjo en tus
besos, y recuerdos...

pisando el amor
de tus pies descalzos
con mis pies, sin nada
me sumerjo...
cual golondrina
en el viento,
en el hondo despertar
de tu cuento...
en el beso de tu cuerpo
en tu olvido y tu recuerdo
en tu miedo y tu sonrisa,
tu ser y tu espanto,

pisando tus pies descalzos
creo estar navegando
el cielo,
de tus fieros
y bellos antepasados
humanos...

pisando el amor en tus pies descalzos
quiero estar feliz
viviendo...
quiero ser feliz con mi pasado...


Creo que es tan posible
(como para soñarlo tanto)
porque sos capaz de amarme
(entenderme tanto)


El amor
es amarte,
tanto miedo
sin espuma
no es olvido
ahora
es agua del río
que estamos cruzando...
de la mano...
como si aún
nos estuviéramos tirando...

Yo te amo
y tengo miedo

He sobrevivido
por mucha casualidad
y el destino no es, ya
ser por haber sido,
ya el mundo es el presente...

¿El amor
podrá ser
este cruel y
enorme dolor
que llevo adentro?
y ¿podrá ser
este hermoso amor
que siento por vos?

Amor por mí
y por vos...

el silencio de lucidez

en el fresco, tibio,
pasaje cruel
de esta locura
encuentro tanto silencio
,soportado,
temido

cual un triste encantamiento
horrible espacio de los seres
dominados

y está
en ese mismo silencio,

tu sonrisa...

el oscuro diamante
de encontrarte
sólida en tremenda
lucidez.

cada cosa nueva
que nos sucede
es un disfraz
de lo que éramos,

mentira piadosa
del amor.

el pasado original
es la pura energía
sin amor.
el dolor, la ausencia
de todo...

Por suerte
en la eternidad
siempre habrá (habido)
un momento
en el que
despertemos
(habremos despertado)

porque así
no hay cansancio
que canse
a la gente

flor muerta,
nuestro tiempo...

que se desangra aún,
con los restos
de alegría:
que no tuvo antes.

Gajo, que se pudre,
como ilusión que no nace
todavía,
nunca...


Por las calles de las piedras
el hombre caminará,
o sus restos,
y creerá entonces, algún día,
que el brillo de ellas
es cierto.

para la máquina que quisimos ser

cuando
el tiempo desaprovechado
venga a malgastarnos
las bromas más pesadas,

si no hay más tiempo...

no hay ningún sentido para
la broma...

salvo la máquina
que quisimos ser...