flor muerta,
nuestro tiempo...

que se desangra aún,
con los restos
de alegría:
que no tuvo antes.

Gajo, que se pudre,
como ilusión que no nace
todavía,
nunca...


Por las calles de las piedras
el hombre caminará,
o sus restos,
y creerá entonces, algún día,
que el brillo de ellas
es cierto.