El puerto más lindo

Para llegar al puerto más lindo...
es esperable tener que nadar
mucho, tener que dejar atrás
otros más,
siempre habrá que ser conciente
que un puerto es un puerto,
y es casi hermoso por ser
tan solo eso...
siempre respetado...
(y también amado),

siempre habré de ir
con el corazón al frente,
de proa,
la sinceridad de popa;
no dejar nunca de abrigar
un barco distinto que se
refugie en mi costado,
no dejar de recordar, y soñar
mi mapa -o brújula-
del puerto más lindo...

el alma blanca a la distancia

me miraba quieta desde la distancia
esperando algo...
su belleza y sonrisa
latían profusamente,
pero algo en su alma huía de ella,
algo lindo...

todavía estaba sufriendo
por un amor,
ese amor,
era la distancia que nos
separaba.

pero esa distancia era tiempo,
solamente,
sanable en todos los casos,
recorrible placenteramente...

pensando en el poder

El poder carece de voluntad.
El poder es para cosas quietas, que nunca volverán a moverse...
Hay que saber encontrar el poder justo, suficiente, para vivir libres y felices.

El poder es un buitre que ronda en las alturas de los valles más lindos y más poblados, para llevarse a las alturas todo rastro de mal.
Porque en la Tierra solo debe quedar lo más bueno, para el futuro, para nuestra ilusión, para nuestra voluntad.

¿Cómo el poder puede llevarse rastros de mal hacia las alturas?
El odio, la envidia, el engaño... lo mentiroso y engañoso,
eso naturalmente busca escalar más alto... no es capaz de ver lo valioso de la Tierra, porque en sí mismo está engañado.
El espíritu que muere y aún continúa con voluntad de engañar a alguien, sube...

El poder tiene muchas caras, una es la que se le presenta a esas personas, otra es la que se les presenta a quienes valoran la Tierra y se maravillan de sus cuidados. El mismo poder tiene otras caras para quienes se quieren divertir en esta vida... pero siempre es bueno acordarse de las dos caras más feas y más bonitas que nos puede ofrecer.

El Ojo

Sin silencio
y con mucha melancolía
me adentro en los orígenes
de la locura del alma mía…
el mal de todos mis males,
el desorden… que juega en mí
conmigo,
que me priva
me olvida, del camino
del destino,
del pasado:
lo sincero,
lo verdadero…
y lo verdadero es bello…

el frío,
este oscuro brillo,
desorden, locura,
apuro…

imposibilidad de detenerme
en las cosas buenas –ciertas-
de la vida,

esta distracción…
esta falta de atención,
concentración,
esta falta de conexión,
sólo la puedo querer
para moverme más fuerte,
para despertarme más profundo y alto…
para atravesar el mundo más…

La luz…
los colores…
los naranjas,
y los amarillos…
el verde…

Así mi corazón
volará por mi garganta
siempre…
se abatirá en mi pecho
por querer volar
en las flores
y en los ríos,

en los amores
que nunca mueren,

y en tu beso…
que vale, vale…
pero mucho más
se imagina…

Poderoso secreto
de ver el respaldo
del hombre,
de la vida,
muerta…
el secreto,
el duro crecimiento
de la muerte…
en un solo presente…

Noctiluca

En la magia del mundo
cabe

lo que vi ayer:
el mar que ilumina,
las hadas del agua,
la luz que sigue al movimiento,
y se torna pulsante
donde este se mantiene,
las partículas de mundo mágico
que se hacen parte de este mundo
sin pedir permiso,
sin ser extrañas,
en el silencio de las miles de noches...

noctiluca, dinoflagelato, plancton,
o mar de ardora...

http://www.youtube.com/watch?v=g2NKIWlK4lY

29 de febrero del 2004

Una avispa es un bicho avispado, rojo y doblado, lejanamente encrespado y tenue, tenue, pero tenuemente enojado. A algo le debe de temer... grande, redondo o cuadrado a algo le ha de temer... chiflado loco o desahuciado, a algo le ha de temer... todo tan triste tan triste y no hay nadie que la convenza... avispa...avispa...

Doblado y orientado a no temer, a no temer... no ha de tener ese bicho nadie que la quiera... nadie que la pueda. Desorientado y aburrido, de tanta incapacidad, estoy desesperado esperando que vuelva... que vuelva a nacer y esta vez bien.

Tan triste es y ha de ser ese bicho, que he estado llorando. Ha de tener en lugar de corazón un cerebro o un árbol, frío y seguro, todo mezclado en su propio jugo. Debe ser un bicho triste, y seguro de su tristeza por dentro. Debe tener dos ojos violetas, y dos mentes discretas, que nunca se han tocado, una y otra bien al lado. Tanto he llorado...

Creo que ha estado triste, por lo menos un poco. Quizás estuviera embarazada, o quizás no, y también enamorada, soñada y apresada. Quizás la cintura, que une su abdomen de su cuerpo como si lo separara, quizás entonces la cintura, no sea de ella. Quizás entonces la verdadera no sea ella. Tanto me ha de haber pasado.

Fue una avispa y ha de haber sido una picadura, no lo sé. Ni siquiera es amor. Porque lo que yo siempre busqué fue otra cosa y no amor, y lo que encontré fue solamente amor. En la avispa colorada, roja y desesperada. Cola grande enorme y lujosa, para mí una rosa, inyectada en mi mejor, no ha sido más nada que una picazón. Toda una flor.

Sin embargo la avispa era tan solo una avispa, y siempre lo fue, desde el principio. Ha sido chancho y ha volado, pero no lo ha de recordar, porque nunca se lo he visto demostrar; se debe haber acordado, y me debe haber olvidado, ...olvidado y vacío no hay nada que quiera más que tirarme en la arena. Solo y desolado, tan solo aburrido, como en los viejos tiempo, como en los muy viejos tiempos. Quiero estar rodeado de flores, y de jazmines que me digan que sí, que si la vieran la matarían, la besuquearían toda hasta dejarla empapada y que, después ...no pueda volar.

Estoy triste y he de estarlo por un buen rato, es que aún no puedo no quitarme nunca más los zapatos. Estoy triste y desolado, y quizás no puedo ni recordarlo, una vez más, otra vez más.
Es una avispa, aún lo sigue siendo y lo seguirá por siempre, y aún es feliz, me espera sola y aburrida, loca y garantida, una avispa en flor de la vida y enojada. No ha de estar rodeada, esta vez, de los grandes amigos. Sin embargo me acerco y llora como desconsolada, quizás hasta embarazada esté. Nada más que eso, ...embarazada no. Debe de estar rodeada de los jazmines azules que le dijeran que no... que no ha de estar embarazada, no por ahora. Y mis ojos lloran lágrimas azules de esperma celeste y aburrido, enojado y aturdido, todos mis ojos se dedican a mirarla, quieta, aburrida, desesperada. Nada más que eso es el final... triste y aburrido, para todas las flores, horribles gusanos del cielo celeste y podrido que aún aguanta, aguanta todo lo derrochado y lo tirado.

El cielo azul, rodeado y encerado, ha estado. Tantas veces de fiesta, rodeado de los colores que le faltan, y en el centro de una avispa floja y cansada, roja y doblada un triste recuerdo, una triste solución.