Para la única lectora del blog

Vos sos el árbol
que hace nacer al rayo
desde el interior,
que no le teme a la muerte,
que descubre en su vida salvaje
su corazón enorme
abrirse a los pájaros.

que...
todo lo que quiero lo quiero por vos,
mi rayo es la esperanza de tu vida
que se desvive
que se renace,
sanguinariamente,
por cada rama
y hojita de tu bello
fuselaje,
camión.

no hay asidero
en este vagón

nocturno, de los
murciélagos, que somos
porque escuchamos
más de lo que oímos,

querrás tener otras playas, bajo tus axilas
pero será suficiente
con que me des
tu espalda
y yo:
muchas
como estas
palabras.

Lo Eterno

mariposa
tras mariposa
la flor
se desvanece

y el ojo salvaje
disfruta
que lo hace

Muerte
tras muerte,
la Tierra
encontrará su camino
y el destino:

evitar siempre
lo divino.

este Lugar.

Largos han sido los botes... larguísimas las caras de la muerte, sus danzas, ...las largas canoas en el lago oscuro; ha sido la caoba sobre el agua fría en el río hueco, el lago infinito, donde los rostros han estado ...donde nadie se ha quedado, pero sin embargo aún todo persistía. Y persiste. Nadie se salvará de la gloria cuando su cara toque el fondo de barro de la tragedia, ...nadie olvidará la tragedia cerca de la gloria. Todos flotan en el lago seco, ...de las desilusiones. En las ilusiones.

Largas son las cañas y agudas, ...las que sostienen a los sentimientos adentro del corazón; quebrarlas... significó ya haber sido solamente el sentimiento. Nuestro espíritu es una hoja blanda de manteca que se sostiene sobre una cantidad inabarcable de lanzas de caña, las lanzas tienen hojas filosas y pequeñas que traspasan la manteca ante una infinitésima variación de la presión, la hoja puede correr sobre las lanzas y eso es el placer, ...tan solo los dibujos en la manteca (si la sutileza es valiosa) son los sentimientos del alma; los tajos hacen el dolor, y los dibujos poderosos dejan la hoja casi abierta, fina, a punto de separarse en el límite de la sutileza, y de la desesperación. El tamaño de la hoja aún no se ha determinado, ...pero hay una sospecha de que sea infinita (y que quizás todos formemos la única misma hoja), pero hay tajos que se vuelven y se cierran, ...como una oscuridad en la niebla, como un repentino ruido en el lago congelado, se abalanzan en sus destinos y anulan la posibilidad de que la hoja sea infinita y de que aún podamos ser todos la misma, ...y lo que queda adentro del círculo está perdido, ...está definido y en su desesperación se cae, se ensarta y se resbala por las cañas que lo atraviesan, ...esa hoja que se cae baja la caña larga y negra hasta el fondo mientras se va secando, ...es el cuerpo un poco más digno y más viejo de un pasado que la caña está por asumir, el instrumento del alma está ahora más cercano a su origen, tiene una raíz más profunda, y se retrotrae a la semilla, al brote. Las cañas nacen de un pantano difuso, ...es el pantano de los desaparecidos, el oscuro pantano de donde nada puede salir. Aquí están las cañas, ...la hoja que se mueve con cuidado, vacila y se extiende por los lados..., el dibujo en la manteca es solamente el regalo para los desaparecidos.

Página abierta

Hola,

He comenzado a escribir un libro acerca de un despertador mágico y necesito de la inspiración de cuántas más personas sea posible.
Quizás puedan sugerirme una respuesta a ésta pregunta:
¿Qué podría hacer un despertador mágico que nos interesase?

Libertad

Por detrás de los árboles verdes y oscuros del camino se ve el sol. Aún continúa acercándose el camino… y alejándose: el sol; las nubes tapándolo, el atardecer -como el destino-: sucumbiendo. La libertad.

poderes

¿Cuántos poderes hay en este mundo?

Yo veo dos.

El de la fantasía, la creatividad.

Y el de la realidad, el de la paz.

despertadores

Tiempos. Ellos.
Reglas para las personas.
Despertadores. Intermediarios
sobre el mundo.
Y nosotros, sombras
de lo que fuimos...

Sombras de lo que fuimos,
no somos quienes decimos
ser. Nosotros…
nosotros mismos,
nosotros, los monstruos
y las bestias que
despiertan y
duermen…
Los duendes.

Habremos llegado a ser mucho
cuando el cofre de lo que fuimos
no sea pesado;
y moriremos felices…

¿cuándo?
Cuando los pájaros
en la distancia
parezcan cercanos,
y los libres, los héroes
quienes fueron,
nos parezcan sinceros.

Muy alejados del tiempo
y del mundo,
a los hombres
no los queramos.